A Camisa Branca

Sentei-me para tomar café.
Senti-me realmente estúpida. Não a princípio. A princípio, senti-me realmente elegante, na cafeteria:
- Dê-me um capuccino, por favor. Posso sentar lá fora?
- Claro!
Respondeu a balconista, de avental negro, que poderia ser qualquer outra, tão pouco individual que era.
Sentei-me para tomar o café.
Uma mulher de olhos tristonhos, cheia de neblina por dentro, com camisa branca de botões.
Adoro usar camisa branca de botões. Não sei porque tenho apenas uma. Talvez porque fique ocupada escolhendo o dia para usá-la. Penso: ‘não, hoje não é o dia. Quem sabe mais à noite, se formos na casa de alguém, passear ou sair para jantar. Mas, na maioria das vezes, não saímos ou então faz frio para a camisa que tem mangas curtas. Ou é calor e a camisa tem, mesmo que curtas, mangas.
Então, esperamos o dia. Eu e a camisa.
Hoje, depois que estivemos abraçados, derretidos na cama, vesti a camisa sem pensar. Abotoei-a na frente do espelho e achei elegante.
Agora, na vitrine da loja de cafés, vejo-me. Sentada, a mulher tristonha que insiste em escrever coisas.
Às vezes, acho fruto da minha arrogância isso de querer escrever.
Esperança. Alguém irá ler e se identificar. Esse alguém, ao final do lido, molhará os olhos e sentirá a volúpia agradecida por minha grande capacidade de tradução. E, claro, irá amar a autora.
Escondo de mim meu desejo grandioso de furor curandis. Ora, não o escondo tanto. Vejo-o logo, em dias como hoje, com a camisa branca. Especialmente se me encorajo a escrever.
E, por fim, o meu furor é de curar a mim.
São meus os olhos que se molham ao final do escrito. É a mim que visito quando escrevo. E sou eu a leitora que vê tradução e sente amor pela autora.
Igual à mulher de avental negro, sou a mulher de camisa branca. Que poderia ser qualquer outra, tão pouco individual que sou.
Sou mais um agrupamento.

A Camisa Branca

Sentei-me para tomar café.
Senti-me realmente estúpida. Não a princípio. A princípio, senti-me realmente elegante, na cafeteria:
- Dê-me um capuccino, por favor. Posso sentar lá fora?
- Claro!
Respondeu a balconista, de avental negro, que poderia ser qualquer outra, tão pouco individual que era.
Sentei-me para tomar o café.
Uma mulher de olhos tristonhos, cheia de neblina por dentro, com camisa branca de botões.
Adoro usar camisa branca de botões. Não sei porque tenho apenas uma. Talvez porque fique ocupada escolhendo o dia para usá-la. Penso: ‘não, hoje não é o dia. Quem sabe mais à noite, se formos na casa de alguém, passear ou sair para jantar. Mas, na maioria das vezes, não saímos ou então faz frio para a camisa que tem mangas curtas. Ou é calor e a camisa tem, mesmo que curtas, mangas.
Então, esperamos o dia. Eu e a camisa.
Hoje, depois que estivemos abraçados, derretidos na cama, vesti a camisa sem pensar. Abotoei-a na frente do espelho e achei elegante.
Agora, na vitrine da loja de cafés, vejo-me. Sentada, a mulher tristonha que insiste em escrever coisas.
Às vezes, acho fruto da minha arrogância isso de querer escrever.
Esperança. Alguém irá ler e se identificar. Esse alguém, ao final do lido, molhará os olhos e sentirá a volúpia agradecida por minha grande capacidade de tradução. E, claro, irá amar a autora.
Escondo de mim meu desejo grandioso de furor curandis. Ora, não o escondo tanto. Vejo-o logo, em dias como hoje, com a camisa branca. Especialmente se me encorajo a escrever.
E, por fim, o meu furor é de curar a mim.
São meus os olhos que se molham ao final do escrito. É a mim que visito quando escrevo. E sou eu a leitora que vê tradução e sente amor pela autora.
Igual à mulher de avental negro, sou a mulher de camisa branca. Que poderia ser qualquer outra, tão pouco individual que sou.
Sou mais um agrupamento.

Mal de Pensamentos

Estive às voltas com Adélia Prado, de quem queria ouvir a voz. Eu também queria ver a Isadora Duncan Dançar. Escrevi ‘dançar’com letra maiúscula num lapso. Quis corrigir. Apaguei e reescrevi com letra maiúscula três vezes. No fim, dançar é o sobrenome da Isadora. Deixei assim.
Meus pensamentos hoje faziam neblina nos meus olhos. Tem dia em que me refugio atrás deles, provavelmente pra fazer de conta que não corro perigo só em estar viva.
Disse até que estava amarga a quem perguntou como eu estava hoje.
De qualquer modo, tem dia em que azedo a língua. Eu não brigo com isso.
Vinha no trânsito encharcado da tarde chuvosa. Eu me entristeço nesses dias em que as moscas e formigas estão nervosas também.
Depois, lá no trânsito, cheia de nuvens mentais, parei na sinaleira. O rádio chiava uma música e eu não ouvia. Ali parada, assistia uns policiais verificando documentos de uns motoqueiros. Na minha frente estava um Chevette preto, com uns rapazes. Muito subitamente, o policial maior – era grande mesmo, ademais dos apetrechos todos, coturnos e capacete – saltou para o lado do motorista do tal Chevette. Rugiu com cara muito séria. Os rapazes desceram do carro, todos muitíssimo atônitos. O policial agigantou-se mais, com a mão pronta a sacar a arma, com muita ferocidade, revistou os rapazes. Tudo ali, bem na minha frente. Eu, que pacatamente sofria de pensamentos múltiplos, choquei-me. Os rapazes estavam assustadíssimos. A sinaleira que já tinha estado verde, transmutou-se ao vermelho pela terceira vez. E eu ali, paradinha. Atrás do vidro do carro assistindo. Por fim, movi-me à esquerda pedindo passagem pra pouco gentil senhora do carro que fazia menção de passar na faixa do lado. Enfim, pude mudar a faixa e seguir o rumo. Imediatamente, ouvi o rádio tocando a música, senti meu corpo no banco do carro, senti o motor do carro, senti o asfalto debaixo dos pneus, senti que era abafado, ouvi os sons todos à volta.
Senti-me tão viva.

Um jorro de adrenalina é muito bom pra mal de pensamentos.

Mal de Pensamentos

Estive às voltas com Adélia Prado, de quem queria ouvir a voz. Eu também queria ver a Isadora Duncan Dançar. Escrevi ‘dançar’com letra maiúscula num lapso. Quis corrigir. Apaguei e reescrevi com letra maiúscula três vezes. No fim, dançar é o sobrenome da Isadora. Deixei assim.
Meus pensamentos hoje faziam neblina nos meus olhos. Tem dia em que me refugio atrás deles, provavelmente pra fazer de conta que não corro perigo só em estar viva.
Disse até que estava amarga a quem perguntou como eu estava hoje.
De qualquer modo, tem dia em que azedo a língua. Eu não brigo com isso.
Vinha no trânsito encharcado da tarde chuvosa. Eu me entristeço nesses dias em que as moscas e formigas estão nervosas também.
Depois, lá no trânsito, cheia de nuvens mentais, parei na sinaleira. O rádio chiava uma música e eu não ouvia. Ali parada, assistia uns policiais verificando documentos de uns motoqueiros. Na minha frente estava um Chevette preto, com uns rapazes. Muito subitamente, o policial maior – era grande mesmo, ademais dos apetrechos todos, coturnos e capacete – saltou para o lado do motorista do tal Chevette. Rugiu com cara muito séria. Os rapazes desceram do carro, todos muitíssimo atônitos. O policial agigantou-se mais, com a mão pronta a sacar a arma, com muita ferocidade, revistou os rapazes. Tudo ali, bem na minha frente. Eu, que pacatamente sofria de pensamentos múltiplos, choquei-me. Os rapazes estavam assustadíssimos. A sinaleira que já tinha estado verde, transmutou-se ao vermelho pela terceira vez. E eu ali, paradinha. Atrás do vidro do carro assistindo. Por fim, movi-me à esquerda pedindo passagem pra pouco gentil senhora do carro que fazia menção de passar na faixa do lado. Enfim, pude mudar a faixa e seguir o rumo. Imediatamente, ouvi o rádio tocando a música, senti meu corpo no banco do carro, senti o motor do carro, senti o asfalto debaixo dos pneus, senti que era abafado, ouvi os sons todos à volta.
Senti-me tão viva.

Um jorro de adrenalina é muito bom pra mal de pensamentos.

Terapia dos Contos

‘Cantar’ histórias promove o contato com nossas origens enraizadas no passado distante: é um prazer terapêutico.
A oficina Terapia dos Contos é a aliança entre estudos de psico-análise, contos de fadas e lendas.
Através dos contos, somos capazes de tocar nossa intimidade, estimular a imaginação e alcançar a paixão.
As histórias trazem palavras sobre a vida da alma: somos capazes de nos encontrar nelas. Esse encontro é curativo.
Quando crianças, alcançamos os primeiros significados das histórias. Na medida em que crescemos, podemos entender outras nuances. Um conto é uma teia repleta de significações. Recebê-lo é uma boa maneira de desenvolver nossa percepção: são forças renovadoras.
Muitas vezes, esquecemos o que é valioso e fundamental: não vemos dádiva em nossas fraquezas, não vemos as dores da transformação e do crescimento como processos naturais e enriquecedores.
Exatamente como nos contos, a jornada da vida nos oferece chances de recuperação, aprendizagem e transformação.
Essa é uma delas.

Oficina Terapia dos Contos

Todas as quintas-feiras às 20h e 30 min. No Empório Canela Café Gourmet, em Canela, RS.

Informações e inscrições: (54) 3031.1000 e (54) 84093502.

Terapia dos Contos

‘Cantar’ histórias promove o contato com nossas origens enraizadas no passado distante: é um prazer terapêutico.
A oficina Terapia dos Contos é a aliança entre estudos de psico-análise, contos de fadas e lendas.
Através dos contos, somos capazes de tocar nossa intimidade, estimular a imaginação e alcançar a paixão.
As histórias trazem palavras sobre a vida da alma: somos capazes de nos encontrar nelas. Esse encontro é curativo.
Quando crianças, alcançamos os primeiros significados das histórias. Na medida em que crescemos, podemos entender outras nuances. Um conto é uma teia repleta de significações. Recebê-lo é uma boa maneira de desenvolver nossa percepção: são forças renovadoras.
Muitas vezes, esquecemos o que é valioso e fundamental: não vemos dádiva em nossas fraquezas, não vemos as dores da transformação e do crescimento como processos naturais e enriquecedores.
Exatamente como nos contos, a jornada da vida nos oferece chances de recuperação, aprendizagem e transformação.
Essa é uma delas.

Oficina Terapia dos Contos

Todas as quintas-feiras às 20h e 30 min. No Empório Canela Café Gourmet, em Canela, RS.

Informações e inscrições: (54) 3031.1000 e (54) 84093502.