Meantime

Será que consigo me colocar total e sinceramente - como criança antes da crítica, com livre desejar o qualquer?
Às vezes (somente às vezes) vejo meu não saber e me importuno. Na maior parte do tempo, não sinto assim. De resto, vou-me não me sabendo e tudo bem por mim. Mas, quando me importuno, sabe-se lá o que estou evitando olhar - mas é evitando que me desvio de mim.
Então, demora um pouco para clarear. No processo, vai-se tudo precipitando e, depois, sedimentando.
Enquanto espero, escrevo umas palavras que junto a outras mais. Todas muito bonitas, agrupadas, na minha opinião: looking good. Conto para mim uma estória, e vou-me contando assim - contabilizando horas, estoques, cabelos caídos, pastas de dente, discos de vinil que jazem sem amplificador. Sou a minha memória quando meu presente evito.
Mas, como eu ia dizendo, vou-me contando as coisas como elas são. Sou a mãe que me explica, em reveriè - e vou calmando. Uso voz branda comigo quando estou despelada - porque a qualquer momento terei um ataque. E pressinto uma ânsia, uma onda, uma hola, uma catapulta de desespero, uma latejar que arranha por dentro, um aglomerado na garganta: é pimenta nos olhos e quero chorar; gotas de limão para esverdear os olhos. Minha testa arruga-se, surge uma mancha vermeha entre os olhos, na testa - um hemangioma inato que partiu deixando sobras. E o ataque, não tenho (deixo pra outra hora).
Então ponho água pra esquentar, limpo o chifre que uso como cuia, separo a erva e a bomba e vou me encaminhando à gauchês salvadora. Ou vou lavar a roupa - também serve. Ah, na hora eu vejo. Sigo qualquer rumo de mudar a prosa minha, que ia ficando um céu raivoso de nimbus chuvosas.
Quando é assim, fico despreocupada, sei que assim que eu puder entender, capitular, decifrar, descrever, apreender, facilitar o conteúdo ou des-evitar o sei-lá-o-quê eu ficarei bem.
Mas é enquanto isso que preciso esperar - e segurar-me nunca foi tarefa fácil.
Respira. Respira. Respira. Respira. Mais um pouco.
Falta muito?
Falta, sim. Respira.